Les généraux d'Alexandre le Grand s'écrient :
« Vite, Aristote ! » Âgé, ayant marché sans trêve
Des mois durant, le sage souffle : « Mon élève
« Meurt ?! — Hélas ! D'une fulgurante maladie ! »
Aristote entre dans la chambre. On pleure. Au lit,
En fièvre, Alexandre agonise. « Es-tu un rêve ?! »
Lance-t-il à son ancien précepteur. « Je crève
« À trente ans, vois-tu ?!... Ton monde, je l'ai conquis ! »
— « "Mon" monde ? — Oui ! Celui que ta pensée cherche à vaincre,
« Moi, je l'ai soumis par la force ! Et j'ai gâché
Mon temps, ma vie !... » On le dément, sans le convaincre.
On implore Aristote de le laisser. « Guerrier,
« Quel projet n'as-tu pas eu le temps d'accomplir ? »
Questionne, ému, le vieux philosophe. — « Mourir… »